vuelven, como antaño, las voces
que pregonan servicios, de paso
por la calle
profesiones perdidas en el sueño de la infancia
vuelven
el afilador
el chatarrero, oiga, el chatarrero
a la puerta de su casa
se recogen chatarras viejas
se recogen chatarras de todo tipo
baterías viejas
camas viejas
lavadoras, televisores, frigoríficos
se recogen chatarras
a la puerta de su casa
hierros, verjas, vergas viejas
se recogen chatarras de todo tipo
oiga, el chatarrero ha venido
oiga, el chatarrero ha venido
a la puerta de su casa
en blanco y negro
como entonces
domingo de Ramos, festividad de Pascua
como entonces
domingo de Ramos, festividad de Pascua
te saca del sueño
ahora voz metálica en el megáfono
como un hito en el camino
como un hito en el camino
regresa, como una maldición
metamorfoseado flautista
traficando miseria
es curioso, esta mañana hablaba con mi hermana, que hace una fotografía maravillosa, de la incapacidad que creo tener para saber mirar a través de un objetivo y de la mirada que tiene ella, de chatarrero, le dije, con la que ve los entresijos y el óxido de las cosas. Gracias por este poema, Emilia
ResponderEliminarGracias a tí, por tu lectura.
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