treinta y dos

Caracol con monte. Jorel Duarte Casares. 3 años.

limpieza de línea y de luz
así el mundo
se depliega en tus ojos

límpido

sin sombras

todavía no has visto
la frágil concha
en el camino

despedazada

treinta y tres

Jorel Duarte Casares, verano 2014, 4 años

Juego de pirañas, la vida, ahora, mientras sostienes en indeciso combate los dientes afilados, la mandíbula grande abierta. 

No hay que meter la pata, esa forma que tiene el destino de cumplirse. 

No es ser torpe o listo, hábil o perezoso lo que marca el destino. 

Meter la pata o no meterla son dos mundos posibles. Luego, no hay vuelta atrás.

No llamar la atención, pasar inadvertido, ser invisible. Único modo de salir airoso.

Una vez descubierto, a la intemperie, sólo queda esperar que las fauces se cierren por toda promesa.

Jorel Duarte Casares, verano 2014, 4 años

treinta y uno

Jorel Duarte Casares,  témpera sobre papel, 25 meses

las figuras geométricas perfectas
que traducen lo real
en los libros que lees
te las apropias
con concentrada destreza
y juego de pincel y color
a tientas

Jorel Duarte Casares, lápices de color, 25 meses

aparecen
en polígonos irregulares
continentes
de los que todavía ni sospechas
su existencia

un mapa de España
casi real

geometría de las formas

simbología primera

treinta

Jorel Duarte Casares, rotulador, témpera y papel, 25 meses

la perfección del círculo hace su entrada
en tu universo de mundo y formas
confundido

con vaso y botella
dibujamos círculos concéntricos
en la página

yo relleno de rojo
tú prefieres el azul

añades un fondo de pincelada irregular
con regularidad en el punteado

forma pura en el caos

veintinueve

Jorel Duarte Casares, impresión de manos, témpera sobre papel, 26 meses

terminadas piscina, vacaciones y verano

volvemos a la caja de témperas y pinceles

que has ido embadurnando en cartones por la pared del patio

del accidente recuerdas tus dedos manchados
y el gozo de pintar con las manos

te pondrás perdido y no hay piscina ni baño posible
hace frío, te digo
pero testarudo insistes
y me ofreces
abiertas
de par en par
tus manos

te pinto con el pincel la punta de los dedos
más, más
insistes
te pinto con el pincel los dedos
y estoy perdida
hasta que la pintura no embadurna tu mano

dejas tu impronta
sobre el papel en blanco
te fascina tu huella

no hay manera de proponerte un cambio

una y otra vez

huella de tu ser y estar

¿es ese el milagro?

veintiocho

Jorel Duarte Casares, rotulador negro y papel, 25 meses

hemos estado lejos

vuelves a casa
y  pintas

te digo flor
y dices no
"po"

toda una familia de pulpos
así, en fuga
como cuando con tu mano chica
haces sombras chinescas en la pared
y tus dedos impulsan en la sombra

el pulpo negro                                                          
                                                                          pared arriba
                                               en diagonal
                          que huye
                                       
                                

veintisiete

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

un fondo de animales
va tomando lugar en tu cabeza
apacibles y amigos
osos, conejos, burros,
ranas, jirafas, hormigas
se confunden con los patos que nadan junto a ti en la piscina

son días de sol y agua
siesta larga
y plastilina a manos llenas

nos hemos olvidado de pintar

revuelves todo y buscas por todos los rincones
¿qué buscas? te pregunto
y vas de bote en bote de lápices y bolígrafos
buscando

ah! ¿los rotuladores?
sí, sí

y me regalas esta cabeza de animal
¿oso, rana?

qué mas da

sol y casa con humo

 (inicio)

sol, dices

y esparces su semilla

de círculos cambiantes

de color y rayos erizados

por el blanco inmenso

(fragmento)

en el pliego de papel

paras el tiempo

como si ya supieras

del tránsito del astro

su plan pautado
de fulgor y de ocaso

de vida y muerte

tú, mi naciente Orfeo

(fragmento)

y entre tanto sol y rayo

un atisbo de larva que trepa
por humo azul o luz

un caracol al umbral de una gruta

los ochos como homúnculos
lejanos en su marcha

cuadrados, círculos, triángulos

formas geómetricas

de desolada perfección
en el inmenso universo
que acaso rige el caos

una casa que eleva al infinito su humo circunspecto

en medio del fragor de esa sílaba  
            sol
que te llena la boca

y todo lo penetra

Sol
Jorel Duarte Casares
témpera sobre papel
(100 x 115 cm.)
6 junio 2012

veintiséis

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 23 meses

me das, de nuevo, el turno

y ¿qué pinto?

¿pintamos el cestillo de los huevos?

asientes con un breve mugido

y un golpe brusco de cabeza

pinto y como no sé, Jorel,

el dibujo sale con pinta de lata de sardinas

y con tu trazo tierno

no te preocupes, yo sé

pones dos huevos

como dos ojos dentro

y el frenesí divertido

del huevo que sale huyendo

como si estuviera frito

veinticinco

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 23 meses

descubro el placer de pintarte caracoles

con variaciones de cuernos y conchas

con pies largos o estriados

te dibujo un caracol

¿otro?, abuela, nooooo

me arrancas la hoja de la mano

y me gritas, a tu modo, 

pintando en arrebato:

me salen por los ojos

la nariz

y las orejas

veinticuatro

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

te propongo los números

los sigues

los cuentas

fascinado

con tu lengua de trapo

luego giras la hoja

y pintas

¿te sientes como un mosquito

borracho de tinta negra?

veintitrés

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

y todo en derredor del blanco

el centro 

la espiral de color

veintidós

Jorel Daurte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

exploras el espacio

y te sales de los bordes de la página

gris y negro

se complementan

como el ying y el yang

veintiuno

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 23 meses

ha habido luna llena

y has visto

un eclipse total

como un maestro oriental

nos regalas 

un haikú visual

veinte

Jorel Duarte Casares, lápiz negro y papel, 23 meses

son pesados
los peces
en el reverso de las fotocopias de desecho

cuando regresan

inmensos otra vez

les opones tu vocales

a o i

y la cara sonriente

de un retrato

diecinueve

Jorel Duarte Casares, lápiz negro y papel, 23 meses

aparecen tan pequeños ahora 

al reverso

los peces abisales

que no puedes por menos

de indicarnos

que los recuerdas

así de negros

así de grandes

dieciocho

Jorel Duarte Casares, lápiz rojo y papel, 23 meses

hemos andado dibujando fantasmas

y fantasmando por todos lados

a las terroríficas formas abisales

que te insolentan

opones

con gracia

un fantasmita

enojado

diecisiete

Jorel Duarte Casares, lápiz rojo y papel, 23 meses

sí, abuela, lo he visto

me dices con trazos rápidos

violentos, casi

cuando te pregunto

por la imagen del reverso

ese pez todo ojos y dientes

y cresta de espinas

dieciséis

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 22 meses

andas, con las vocales, abstraído

a e i o u

dicen tus labios todo el día

bajo cualquier pretexto

a la mínima

contra los negros peces

en el revés, en la fotocopia

se desgajan los ojos en formas separadas

nuevas galaxias en torno al sol

como conatos de letras

quince

Jorel Duarte Casares, lápices de colores, 22 meses

otra vez las monstruosas formas abisales

vienen entre las hojas

pintas de verde el ojo que mira

desde el revés 

en la fotocopia