seis

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 20 meses

te he traído una caja de rotulares nuevos

y lanzas un grito de alegría y de nervios

te lanzas al azul

los trazos han cambiado

las nubes, las flores

hacen su aparición

ves tanta posibilidad de color que te quedas paralizado

después con el violeta

pareces descubrir lo oscuro de la sombra

insistes en sacarla

te acompaña cuando sales

la miras extrañado

cinco

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 20 meses

hace días que no pintas sobre el papel

en la pizarra del suelo

hemos ido pintando elefantes, flores

niños, marcianos

y ahora todo parece haberse complicado

abres así

con un breve calentamiento

un brusco cambio de color

arrepentido del rosa

con que has iniciado

como un adulto

calientas el magín

nada definitivo

hojas de ensayo

cuatro

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 19 meses

hoja nueva

no cambias de color

sigue el naranja

su viaje en el papel

y así, sin pretensión alguna,

con trazos sin titubeos

de espirales y dientes de sierra

ya rutina en tu mano

levantas sobre mí este sol de incendio

que nos mira

alucinado

tres

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 19 meses

hemos pintado soles

lunas estrellas

los días que ha hecho bueno

en la inmensa pizarra rojiza

que es el sendero de bici en el asfalto

llueve y rescatas los viejos rotuladores abandonados

una a gutural marca el naranja

que coges fascinado

comienzas con trazos certeros

primero una espiral

luego una hilera de dientes afilados

y un par de trazos

paras en seco

lo miras

lo desechas

dos

Jorel Duarte Casares, lápiz y papel, 19 meses

cambias de papel y de color

con trazo firme, certero

combinas la destreza del vórtice

con las líneas quebradas

y me muestras

te digo que es un sol

y dices sí

con un breve mugido

y un golpe seco de cabeza

uno

Jorel Duarte Casares, lápiz y papel,  19 meses

he traído papeles de desecho

viejas fotocopias inservibles

y las pongo ante ti

las miras 

las volteas

las desechas

una hoja llama tu atención

la coges

la miras

le das vuelta

y ahí sí

página en blanco

lápiz en mano

comienzas
indeciso

con un trazo

luego se acoplan los trazos quebrados

y viene el vértigo

del vórtice en las líneas

los mismos ojos desencajados

cuando pones el mundo a girar en derredor

todo borracho

se van yendo quedo

Gao Xingjian, 1940.

 A Carmen Pérez Romero
maestra, amiga
in memoriam

se van yendo   quedo

sin gran ruido

amigos y maestros

rostros jóvenes otrora

congelados ahora en la pátina

ajena

de las fotografías

se nos van yendo

quedan

leve peso de letras manuscritas

su nombre     sin sonido

su teléfono   mudo

su casa    sin aliento

su mail    sin respuesta

carcomida

roída de ausencias

la agenda

miradas, manos, voces, risas

definitivamente idas

y nos quedamos huérfanos

de abrazos y de roces

sin labios que nos nombren

simétricamente solos

como ellos, ateridos