veintiséis

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 23 meses

me das, de nuevo, el turno

y ¿qué pinto?

¿pintamos el cestillo de los huevos?

asientes con un breve mugido

y un golpe brusco de cabeza

pinto y como no sé, Jorel,

el dibujo sale con pinta de lata de sardinas

y con tu trazo tierno

no te preocupes, yo sé

pones dos huevos

como dos ojos dentro

y el frenesí divertido

del huevo que sale huyendo

como si estuviera frito

veinticinco

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 23 meses

descubro el placer de pintarte caracoles

con variaciones de cuernos y conchas

con pies largos o estriados

te dibujo un caracol

¿otro?, abuela, nooooo

me arrancas la hoja de la mano

y me gritas, a tu modo, 

pintando en arrebato:

me salen por los ojos

la nariz

y las orejas

veinticuatro

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

te propongo los números

los sigues

los cuentas

fascinado

con tu lengua de trapo

luego giras la hoja

y pintas

¿te sientes como un mosquito

borracho de tinta negra?

veintitrés

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

y todo en derredor del blanco

el centro 

la espiral de color

veintidós

Jorel Daurte Casares, rotuladores y papel, 23 meses

exploras el espacio

y te sales de los bordes de la página

gris y negro

se complementan

como el ying y el yang

veintiuno

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 23 meses

ha habido luna llena

y has visto

un eclipse total

como un maestro oriental

nos regalas 

un haikú visual

veinte

Jorel Duarte Casares, lápiz negro y papel, 23 meses

son pesados
los peces
en el reverso de las fotocopias de desecho

cuando regresan

inmensos otra vez

les opones tu vocales

a o i

y la cara sonriente

de un retrato

diecinueve

Jorel Duarte Casares, lápiz negro y papel, 23 meses

aparecen tan pequeños ahora 

al reverso

los peces abisales

que no puedes por menos

de indicarnos

que los recuerdas

así de negros

así de grandes

dieciocho

Jorel Duarte Casares, lápiz rojo y papel, 23 meses

hemos andado dibujando fantasmas

y fantasmando por todos lados

a las terroríficas formas abisales

que te insolentan

opones

con gracia

un fantasmita

enojado

diecisiete

Jorel Duarte Casares, lápiz rojo y papel, 23 meses

sí, abuela, lo he visto

me dices con trazos rápidos

violentos, casi

cuando te pregunto

por la imagen del reverso

ese pez todo ojos y dientes

y cresta de espinas

dieciséis

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 22 meses

andas, con las vocales, abstraído

a e i o u

dicen tus labios todo el día

bajo cualquier pretexto

a la mínima

contra los negros peces

en el revés, en la fotocopia

se desgajan los ojos en formas separadas

nuevas galaxias en torno al sol

como conatos de letras

quince

Jorel Duarte Casares, lápices de colores, 22 meses

otra vez las monstruosas formas abisales

vienen entre las hojas

pintas de verde el ojo que mira

desde el revés 

en la fotocopia

quatorce

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 22 meses

de todos los paseos vienes cargado de flores

terminado el dibujo

pones el lápiz de color en mi mano

y me indicas

colorea, me indicas con tu mano

y obediente alumna

te sigo el paso

trece

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 22 meses

siguen acosándote en las fotocopias

los monstruos de los abismos

que no quieres ver ni te interesan

lanzas las hojas bruscamente

y van a caer a los restos

del plato de comida

de pronto

entre la mar de monstruos

una rana incolora

me das el verde

y te la coloreo

a duras penas prende el tenue color en la negra tinta

me quitas la hoja

le das la vuelta

y pintas

¿quién se asoma?

un rostro de niño

tu cara misma

doce

Jorel Duarte Casares, lápices de colores y papel, 22 meses

emergen del mar de fotocopias

los oscuros peces abisales

das la vuelta a la hoja

y pones a tu ojo escrutador a asomarse

ya tienes experiencia del mar

y parece que emerge aquí mismo

sobre el inmenso mar

el sol bien alto

de luz cegadora

alegra dicha

once

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 22 meses

el ojo, el centro 

se disocia

todas las técnicas vienen a hacer presencia

sigues la misma estrategia de selección

de pronto, el negro

el frenesí del negro

gana la partida

diez

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 22 meses

el envase de cartón de los rotuladores 

está ya roto del trasiego de colores

te he dispuesto en un cesto

toda la gama a ojos vistas

recibes el cambio
con un gritillo de gozo

coges el rotulador

quitas el capuchón

me das el capuchón

pintas

tapas con el capuchón en mi mano

dejas en mi mano el rotulador

vuelves al cesto y coges otro

cuando intento devolver el rotulador al cesto

me dices no con la mano

escena repetida

pruebas

quieres probar todos los colores

acumulación de experiencia

la misma forma

los mismos trazos combinados

todos los colores en diálogo

¿todos?

falta el negro

pero ahora

ni lo sospechas

nueve

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 21 meses

coloreas

y te quedas pensativo

cambias de color

pero el cambio no es impulsivo

un proceso de selección paciente

casi con dudas

tiene lugar

montas colores

y los miras

¿qué miras?

¿qué penetran tus ojos

de la luz que descubres?

ocho

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 21 meses

hemos vuelto al papel

después de varios días 

garabateando por el suelo

y me deslumbras con este buen hacer

ya de maestro

la elipse está presente

el mismo sol

con variación de trazos

más sutiles ahora en el contorno

aplicación de la técnica de relleno de color

en el centro

siete

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 20 meses

después me cuentan

que te han regalado un cuaderno

para colorear

y que te esmeras en no salirte de las líneas

tan pequeño…

quizá esa mancha

esa sombra que sacas del color

sea el relleno

el descubrimiento del punteo apenas esbozado

se convierte en festival de risas

en repiqueteo gozoso

como suave lluvia saltarina

en el tejado

seis

Jorel Duarte Casares, rotuladores y papel, 20 meses

te he traído una caja de rotulares nuevos

y lanzas un grito de alegría y de nervios

te lanzas al azul

los trazos han cambiado

las nubes, las flores

hacen su aparición

ves tanta posibilidad de color que te quedas paralizado

después con el violeta

pareces descubrir lo oscuro de la sombra

insistes en sacarla

te acompaña cuando sales

la miras extrañado

cinco

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 20 meses

hace días que no pintas sobre el papel

en la pizarra del suelo

hemos ido pintando elefantes, flores

niños, marcianos

y ahora todo parece haberse complicado

abres así

con un breve calentamiento

un brusco cambio de color

arrepentido del rosa

con que has iniciado

como un adulto

calientas el magín

nada definitivo

hojas de ensayo

cuatro

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 19 meses

hoja nueva

no cambias de color

sigue el naranja

su viaje en el papel

y así, sin pretensión alguna,

con trazos sin titubeos

de espirales y dientes de sierra

ya rutina en tu mano

levantas sobre mí este sol de incendio

que nos mira

alucinado

tres

Jorel Duarte Casares, rotulador y papel, 19 meses

hemos pintado soles

lunas estrellas

los días que ha hecho bueno

en la inmensa pizarra rojiza

que es el sendero de bici en el asfalto

llueve y rescatas los viejos rotuladores abandonados

una a gutural marca el naranja

que coges fascinado

comienzas con trazos certeros

primero una espiral

luego una hilera de dientes afilados

y un par de trazos

paras en seco

lo miras

lo desechas

dos

Jorel Duarte Casares, lápiz y papel, 19 meses

cambias de papel y de color

con trazo firme, certero

combinas la destreza del vórtice

con las líneas quebradas

y me muestras

te digo que es un sol

y dices sí

con un breve mugido

y un golpe seco de cabeza

uno

Jorel Duarte Casares, lápiz y papel,  19 meses

he traído papeles de desecho

viejas fotocopias inservibles

y las pongo ante ti

las miras 

las volteas

las desechas

una hoja llama tu atención

la coges

la miras

le das vuelta

y ahí sí

página en blanco

lápiz en mano

comienzas
indeciso

con un trazo

luego se acoplan los trazos quebrados

y viene el vértigo

del vórtice en las líneas

los mismos ojos desencajados

cuando pones el mundo a girar en derredor

todo borracho

se van yendo quedo

Gao Xingjian, 1940.

 A Carmen Pérez Romero
maestra, amiga
in memoriam

se van yendo   quedo

sin gran ruido

amigos y maestros

rostros jóvenes otrora

congelados ahora en la pátina

ajena

de las fotografías

se nos van yendo

quedan

leve peso de letras manuscritas

su nombre     sin sonido

su teléfono   mudo

su casa    sin aliento

su mail    sin respuesta

carcomida

roída de ausencias

la agenda

miradas, manos, voces, risas

definitivamente idas

y nos quedamos huérfanos

de abrazos y de roces

sin labios que nos nombren

simétricamente solos

como ellos, ateridos